铜哨的孔被汗浸湿，滑得几乎攥不住。我盯着脚边那颗圆滚滚的山楂籽，指腹摩挲着籽壳上那个极小的缺口——去年秋天，科林用牙齿咬出来的记号，他说“自家的籽，就得有自家的模样”。阳光透过山楂树的缝隙落在籽上，把缺口的影子投在我手背上，像个歪歪扭扭的“信”字。
“船在哪？”我问，声音尽量稳着，却能听见自己的心跳撞得肋骨“咚咚”响，像小时候在矿道里听见的煤层断裂声。
威尔逊的副手抬起头，脸上的黑痣在晨光里泛着油光，他身后的几个人站得笔直，袖口的褶皱里藏着点金属反光——是枪套的颜色。“就在东码头，挂山楂旗的那艘‘青鸟号’，”他笑得刻意，眼角的皱纹却没动，“科林少爷说，有样关乎雷肯别家族清白的东西，必须亲手交给您。”
“清白？”我猛地提高声音，惊得树上的麻雀扑棱棱飞起，“我雷肯别家的清白，轮得到威尔逊的人来传话？”
这话像块烧红的烙铁扔进水里，副手身后的两个人明显慌了，手不自觉地摸向腰间。我心里一沉——果然是假的。科林从不屑用“家族清白”当幌子，他总说“清白是挣出来的，不是靠嘴说的”。小时候我们在矿道里捡到块银锭，他非要揣着等失主来寻，我说“没人看见，留着吧”，他却把银锭往石头上一磕，说“心里不清白，揣着金子也像揣着烙铁”。
“看来你们不是科林的人。”我慢慢后退，后背抵住老山楂树的裂缝，那里藏着科林提前备好的短铳。枪身被桐油浸过，凉丝丝的，像他总揣在怀里的那块暖石。“说吧，是谁派你们来的？格雷森？还是威尔逊？”
副手的脸瞬间沉了，像被泼了盆冷水。“敬酒不吃吃罚酒！”他猛地挥手，“把她捆了带回去，威尔逊大人说了，活要见人，死要见尸！”
他们扑过来时，我已经拽出了短铳。火药的硝烟味混着山楂花的香在林里炸开，为首的那人捂着胳膊倒下，黑痣在血里泡得发胀。我转身就跑，听见身后的枪声追着脚跟响，子弹打在山楂树干上，溅起的碎木片像下雨——科林说得对，威尔逊的人永远学不会准头，就像他们学不会“规矩”二字怎么写。
穿过山楂林时，衣角被低矮的枝桠勾住，我低头一扯，看见枝桠上挂着片撕碎的麻布，是科林常穿的那种粗布——他昨晚果然来过。布片上沾着点黑灰，是硝石灰的颜色，我心里一动，突然想起他前几天捣鼓火药时说的话：“硝石混着硫磺，遇水会冒烟，藏东西最好使。”
东码头的风很大，吹得“青鸟号”的帆布猎猎作响。那面山楂旗是新缝的，针脚歪歪扭扭得像条爬不动的蛇——科林缝东西从不走歪线，他说“线歪了，心就歪了”。小时候我们绣荷包，我总把线缝得七扭八歪，他就拿着我的手一针针教，说“你看这花，得顺着纹路走，才像朵真花”。
船舷边站着个穿灰大衣的人，背对着我，身形很像科林。可他抬手摸船帆的姿势不对——科林的左手食指少了截指节，是十二岁那年在矿道里帮我捡掉落的油灯，被滚落的石块砸的。当时他疼得脸色发白，却还笑着说“没事，以后数钱能少个数”，而那人的手指是完整的，连道疤都没有。
“别装了。”我站在码头上，短铳的枪口稳稳对着船，“科林从不穿灰大衣，他说那颜色像没烧透的煤，晦气。”
那人慢慢转过身，脸上戴着张人皮面具，面具上的嘴角咧着，像在笑，眼窝却空得发瘆。“不愧是雷肯别的丫头，够机灵。”他摘的面包——是威尔逊的副手，上个月在煤巷里被火药燎的，科林说过“这种人，眼里只有自己的疤，看不见别人的疼”。
“科林呢？”我的手指扣在扳机上，指节白得像矿道里的盐石。
他笑了，笑声像破风箱扯着嗓子喊：“还能在哪？密室炸成那样，怕是连骨头渣都捡不回来了！不过他也算条汉子，硬是拖着威尔逊同归于尽了，也算报了你爹当年的仇！”
“放屁！”我扣动扳机，子弹擦着他的耳朵飞过，打在船帆上，帆布应声裂开个大口子，“科林要是死了，你这颗脑袋早就挂在山楂树上了！”
他的脸色变了变，突然从身后拽出个人来，用刀架在她脖子上——是莉齐，眼睛哭得红肿，头发乱糟糟的，却还是死死咬着牙，不肯哭出声。她的粗布裙子上沾着泥，膝盖处磨破了块，露出的皮肉上渗着血