格扎下根，以后咱们这儿的人，再也不用愁麦子减产了。”
窗外的海浪拍打着礁石，出“哗哗”
的声响，像无数只手在轻轻敲门。
壁炉里的火渐渐小了，瓜达卢佩添了根柴，火星子“蹭”
地窜起来，照亮了她眼角的笑纹：“你小时候总说，朗伯格的海是蓝的，麦是黄的，要是海风吹过麦田，那才是最好看的。
现在啊，怕是要成真了。”
我望着木箱里的麦种，忽然想起雷蒙德刚出狱时，眼神里的怯懦和戒备，像只受惊的小兽，连握手都不敢抬眼看人。
而现在，他能从容地挑选麦种，能规划着帮别人改良土壤，那双手曾握过拳头，如今却握住了麦穗，握住了让生活变好的希望。
约翰已经在旁边磨起了锄头，锄头刃在火光下闪着亮，他磨得专注，嘴里哼着不知名的调子，是海边渔民常唱的号子。
“殿下，明天咱们就去翻地吧？我看了黄历，明天是个好日子，适合下种。”
“好。”
我把麦种放回箱里，麻布轻轻盖上去，像给它们盖上了层温柔的被子，“明天一早，就去种。”
夜里，我躺在熟悉的阁楼里。
木板床还是老样子，翻身时会出“吱呀”
的呻吟，和窗外的海浪声混在一起，像古老的摇篮曲。
月光透过窗棂，在地上投下银亮的光斑，像撒了一地的麦种。
我解开那个外包装袋，银柄宝剑在月光下泛着冷光，剑鞘上的暗纹原来是片麦田，穗子沉甸甸地弯着腰，被风吹得朝着同一个方向。
恍惚间，仿佛看见来年的春天，朗伯格的河边长出了绿油油的麦苗，海风拂过，麦浪翻滚，像片金色的海。
雷蒙德和约翰在田里忙碌着，他们的影子被太阳拉得很长，叠在一起。
瓜达卢佩提着水壶走在田埂上，水壶晃出细碎的光，她的笑声被风吹得很远，混着麦香，飘向更远的海湾。
我的儿子约翰今年八岁了，此刻他正在邻村的亲戚家安睡。
我知道，这条路太坎坷，或许我这一辈人走不完，但这些麦种会记得，这把剑会记得，这片土地会记得——总有人在为它弯腰，为它播种，为它等待一个风调雨顺的丰年。
原来，最好的归来，不是回到过去的模样，而是带着新的希望，在熟悉的土地上，种下未来的种子。
而那些曾经的伤口，早已在麦香里，长成了坚韧的根。