&0t;最终他只从鼻腔里挤出一声轻嗤，转身时靴底在煤渣上碾出深深的痕迹。
但周路敏锐地注意到，他原本紧绷的肩膀线条似乎放松了些许。
阳光模糊麦克莱恩的背影，那道影子在铁轨间蜿蜒，最后消失在弥漫的蒸汽中。
周路站在原地，手中还攥着那顶牛仔帽。
远处传来工人们此起彼伏的号子声，混合着蒸汽机车的嘶鸣，像一粗犷的劳动交响曲。
&0t;原来如此&0t;周路轻声自语。
他忽然意识到，自己这些所谓的&0t;调查&0t;，不过是戴着白手套在社会的表层轻轻拂过。
他可以用金钱买通工头，用话术套取情报，却从未真正触碰过这些劳动者被汗水浸透的灵魂。
一颗汗珠顺着他的太阳穴滑下，周路没有擦拭，任由它滚落到嘴角——咸涩的滋味让他想起小时候在矿上看到的工人，他们古铜色的皮肤上总是闪烁着这样的汗珠。
&0t;革命者的第一刀应该先砍向自己。
&0t;周路朝着铁轨方向迈出第一步。
粗糙的石子立刻透过鞋底硌到了他的脚掌，但这种真实的感觉，却让他嘴角浮现出一丝久违的、自内心的笑意。
远处的汽笛声再次响起，这一次，他听懂了其中蕴含的，不仅是机械的轰鸣，还有无数被时代车轮碾过，却依然倔强跳动的心脏。
周路心中涌起一股久违的雀跃，他像个孩子般踮起脚尖，踩上锈迹斑斑的铁轨。
铁轨在夕阳下泛着温润的铜色光泽，他张开双臂保持平衡，小心翼翼地向前迈步。
&0t;哈哈！
&0t;他忍不住笑出声来，笑声在空旷的铁道间回荡。
记忆突然闪回小时候，他也曾这样在废弃的铁轨上摇摇晃晃地行走。
路过的行人纷纷侧目。
报童吐掉嘴里的烟叶，褐色的汁液在铁轨旁溅开：&0t;又遇到个疯子。
&0t;他嘟囔着，将今天的报纸往腋下夹了夹。
周路对这些目光浑然不觉。
他的皮鞋尖突然踢到什么东西——一个信封卡在铁轨旁，在风中微微晃动。
周路的手指轻轻抚过信封上的意大利文：&0t;vanessaguardi&0t;（凡妮莎·瓜尔迪）。
这个名字他有种熟悉感。
&0t;请问这是谁的东西？&0t;周路举起信封向四周高声询问。
信封在他手中微微晃动，投下的影子像只挣扎的蝴蝶。
几个行人匆匆摇头避开，生怕惹上麻烦。
戴着羽毛帽的淑女提起裙摆快步走开；醉醺醺的水手打了个嗝，嘟囔着&0t;不关我事&0t;；只有那个报童蹲在邮筒旁，将嘴里的烟叶嚼得啧啧作响。
&0t;嘿，先生，&0t;报童吐出一口褐色的汁液，在石板路上溅出星星点点的痕迹，&0t;刚才那个疯婆子——就是被意大利佬拖走的那个——她来的时候，手里好像攥着这么个玩意儿。
&0t;他用脏兮兮的拇指指了指信封，&0t;哭得可惨了，像死了孩子似的。
&0t;
周路的心猛地一沉。
他小心地翻开信封，里面滑落出一缕打成结的黑。