告退离去。
帐内的炉火彻底熄灭，青铜盆底只剩下一堆灰白色的余烬，散着微弱热气。
空气中凝固着一股混合着汗臭、血腥和干皮革的酸味。
野利坚挺着脊背，叉着双腿坐在帐角矮墩上，一袭崭新的旗牌官青袍裹得他浑身不自在，细密的针脚仿佛勒进了皮肉。
他的玄铁重甲卸在脚边木箱上，在帐壁最后一点油灯的微光里泛着幽冷的死气。
佩刀横在他的膝头，左手五指如铁钳一般扣着鞘身中段，手背上的筋骨暴起，他的每一次深吸气都似要将胸腔里的燥怒压碎。
主位案后，巨大的行军图在昏暗油灯映照下，边缘映出阴影，模糊不清。
察哥没卸甲，只是解开了喉部系带，护喉铁片歪斜地搭在颈侧，露出被铁片边缘磨出红痕的皮肤。
汗水浸透的鬓发贴在额角。他手中捏着一小块硬得发黑的奶疙瘩，却没吃，粗糙的指腹在灯下反复捻着疙瘩表面坑洼的盐粒。
油灯火舌劈啪一炸，灯影猛地一跳。
“这袍子紧了？”察哥开口，声音像被沙砾磨过，嘶哑低沉，浑浊的目光落在案头那盏灯跃动的火苗上。
野利坚紧扣刀鞘的手指猛地收力，骨节咔响。
他抬起眼，目光灼灼地刺向父亲的脸：“儿臣习惯了甲胄。这袍子，”他咬着后槽牙，声音从齿缝挤出，“系不住手脚！也配不上铁鹞子！”
最后几个字带着破音，胸膛剧烈起伏。
察哥眼皮都没动一下，抬手将那枚捏得汗湿的奶疙瘩丢回案上陶盘，发出硬物碰撞的轻响。