您若把菜苗养死了，给您再好的麦种也是白搭。”
雷蒙德的脚步顿了顿，怀里的竹篮轻轻晃悠，稗草叶扫过他的手背，有点痒。
他回头望了眼那些在月光下泛着银辉的麦芽，茎秆上的绒毛清晰可见，像撒了层细盐。
“它们能活，我也能。”
这次，他的脚镣声没那么刺耳了，倒像跟着梆子声在打拍子，一步一步，往牢房的方向去。
走到柳树下时，他停了停，抬手摸了摸怀里的麦秆束，红绳在风里轻轻飘。
艾琳望着他的背影消失在柳树后，才从怀里摸出母亲的日志。
封面是牛皮做的，边角已经磨圆，她用袖口擦了擦封面上的泥，翻开最后一页。
那里画着幅小像：一个戴镣铐的人蹲在田里浇麦子，水珠从他指间滴落，在地上晕开小小的圈。
画像旁，母亲用娟秀的字迹写着：“宽恕不是忘了疼，是给疼一个芽的机会。”
夜风拂过麦垄，麦芽轻轻摇晃，出“沙沙”
的轻响，仿佛在应和这句话。
艾琳合上日志，指尖在“芽”
两个字上摩挲片刻，起身往回走。
麦叶划过她的裤脚，留下淡淡的绿痕，像母亲曾经给她绣的花纹。
天边泛起鱼肚白时，老把式扛着锄头来牢房。
他的烟杆别在腰后，斗里还冒着余烟，走到后院墙根，就看见雷蒙德蹲在墙角，正用块尖石刨地。
囚服的肘部磨破了洞，露出的皮肉沾着黑泥，渗着血丝。
晨光落在他汗湿的额头上，亮得晃眼。
“嘿，这不是雷大人吗？”
老把式故意把锄头往地上一顿，“当年您在酒桌上说‘种地是粗人干的活’，怎么亲自动手了？”
雷蒙德的脸腾地红了，手里的尖石差点掉了。
他往坑里撒了把从艾琳那讨来的萝卜种，种子圆滚滚的，沾着他的汗。
“老把式别取笑我了，”
他的声音有点涩，“我这是……补课。”
他抬头看了看坑的深度，又用手扒了扒土，“您看这坑够深不？艾琳小姐说‘根要埋实，苗才稳’。”
老把式蹲下来，用满是老茧的手扒拉了把土，指缝间漏下的土粒落在雷蒙德手背上。
“还差三分深。”
他从烟杆里磕出烟灰，慢悠悠地说，“当年您爹在时，教过您‘三锄定根’的法子吧？一锄松底，二锄埋肥，三锄掩心，跟待人似的，得给人留着透气的空当。”
他突然压低声音，烟杆往西边狱卒房的方向点了点，“听说您在牢里帮着典狱长算粮账？那账上的数，跟地里的苗一样，半点虚不得。”
雷蒙德的手僵了僵。
指尖的萝卜种滚进土里，他慌忙去捡，指腹被石片划破了，渗出血珠，滴在土上，晕开个小红点。
他确实在算粮账时现了猫腻——三狱卒偷偷克扣囚犯口粮，把好米换成陈米，账本上却写着“足额放”
。
昨夜他把账本藏在麦秆里，托艾琳转交巡抚，此刻听老把式话里有话，突然明白：土性认人，人心也认人。
要想让人家信你真改了，光种菜还不够。
“老把式，”
他把萝卜种轻轻埋进土里，指腹的血珠混着泥，在坑底晕成朵小花，“您说若要补以前的错，是不是得把见不得光的事都翻出来晒晒太阳？”
老把式往他手里塞了把小铲子，木柄被磨得溜光。
“您这话说得，倒像个会种地的了。”
他用烟杆指了指东边的日头，橘红色的光正一点点漫过牢房的高墙，“您瞧那太阳，管你昨夜多黑，它照常爬上来。
人也一样，不怕揭短，就怕捂着烂。”
晨光漫过牢房的高墙，照在雷蒙德沾着泥的手上。
那道划伤的口子在光里泛着红，却不觉得疼了。
他握紧小铲子，往土里插了插，土块“咔嚓”
一声碎了。
突然觉得脚镣好像没那么沉了，铁环摩擦的声音里，竟有了点轻快的调子。
远处的麦地里，艾琳正弯腰检查麦芽。
露水打湿了她的布裙，青灰色的裙摆贴在小腿上，像朵沾着晨雾的石楠花。
她