寒玉续肌膏的冰寒，不是冬日的雪，而是地狱深处刮起的阴风，顺着皮肉灼开的裂缝，直往骨头缝里钻。
每一次药膏的涂抹，都像有冰锥在剐蹭着裸露的神经末梢。
花痴开蜷缩在粗布小榻上，身体无意识地痉挛、抽动，喉咙里压抑着破碎的呜咽。
覆盖在眼上的冰棉片，寒气针一样刺入被强光烧灼过的眼底深处，与全身的酷寒内外夹攻，将意识反复冻僵、撕裂。
福伯粗糙颤抖的手，用玉刮板蘸着那青碧色的凝脂，动作轻得不能再轻，却依旧引来少年每一次撕心裂肺的抽搐。
“痴少爷…忍忍…就快好了…”
老人的声音带着浓重的哭腔，浑浊的泪滴砸在花痴开滚烫又冰冷的肩胛上，瞬间被蒸或冻结，不留痕迹。
时间在药房里粘稠地爬行。
浓重的药味、血腥气和汗水的酸腐气混合在一起，如同沉重的幔帐，压得人喘不过气。
仆役端着刚温好的“回元固本汤”
，褐色的药汁在粗陶碗里晃荡，散出微弱的参味和草木苦涩的余韵。
就在福伯小心地扶起花痴开软绵无力的脖颈，试图撬开他干裂起皮的嘴唇喂药时——
花痴开覆盖在冰棉片下的眼皮，极其微弱地颤动了一下。
并非苏醒。
更像是深海中濒死的鱼，被暗流卷动，无意识地摆动了一下尾鳍。
然而，就在这濒临彻底沉沦的混沌深渊里，那被极致痛苦撕扯得支离破碎的意识碎片中，一个灰扑扑的、异常顽固的轮廓，如同黑暗中唯一不灭的礁石，清晰地浮现出来。
石臼。
磨损的边缘，朴拙厚重的线条，带着岁月沉淀下的粗糙质感。
还有那根沉甸甸的、圆钝的石杵，稳稳地立在臼中，纹丝不动。
这影像取代了炽白的熔炉，取代了幽蓝的冰窖，取代了翻滚的赤红药汤，成为混乱风暴眼中唯一稳固的灯塔。
意识被撕扯得越痛，这石臼与石杵的影像反而越清晰、越沉重。
仿佛只要将全部心神“钉”
在这上面，那无边的苦海就有了一个可以攀附的锚点，灵魂的碎片就不会彻底散逸。
“…杵…”
一个极其微弱、模糊到几乎被药味吞没的气音，从花痴开裂开的唇缝间艰难地挤了出来。
如同濒死之人最后的呓语，带着一种不顾一切的、近乎贪婪的执拗。
福伯喂药的手猛地一顿，浑浊的老眼瞬间瞪大，难以置信地看着怀中少年那惨不忍睹的脸庞。
“痴少爷？你…你说什么？”
他声音抖得不成样子。
花痴开没有任何回应。
他依旧紧闭着双眼，身体在药力的冰寒与残余灼痛中剧烈地颤抖，仿佛刚才那声气音只是福伯绝望中的幻听。
但福伯清晰地感觉到，少年原本软绵如泥的身体，在出那声“杵”
后，似乎有了一丝极其微弱的、向内蜷缩凝聚的力道，仿佛在对抗着什么虚无的拉扯。
内院书斋。
紫檀木门紧闭，冰鉴嘶嘶地吐着寒气，却压不住空气中弥漫开的、新鲜而浓烈的血腥味。
那气味像一条无形的毒蛇，盘踞在幽暗的角落，冰冷粘腻。
阴影护卫如同从书案对面那片最浓的墨色中析出，身形比之前更加飘忽不定，仿佛随时会溃散在空气里。
他垂在身侧的右手，裹缠的黑色软布已被暗红近黑的粘稠血液彻底浸透，湿漉漉地往下滴坠。
啪嗒。
一滴浓血砸在深色的地毯上，迅洇开一小片更深的污迹，无声无息。
夜郎七的目光，如同淬了寒冰的钢针，精准地钉在那只滴血的手上，随即才移向书案。
案上，摊开放着两样东西。
左边，是那份染着不规则暗褐污渍的皮纸卷宗，上面破译出的密令字迹依旧刺目。
右边，则多了一枚骰子。
象牙质地，原本温润的白色已被岁月和无数次把玩摩挲得泛出深沉的牙黄。
最奇特的是它的棱角，被磨得异常圆润光滑，几乎看不出原有的锐利线条，像一枚在河床底冲刷了千年的卵石。
六个面上，代表点数的凹坑里，也沉淀着难以洗净的陈年