屋外的风呼呼作响，像什么在咆哮，拍打着破木屋的墙壁和窗棂，出令人烦躁的哐当声。
阿兰娜躺在沙上，整个人裹在两条毛毯里，像一个被遗弃的茧。
她的手脚冰冷，胸口像被灌满了雾一样闷得慌，每一次呼吸都艰涩如同吞下一团棉絮。
她不记得自己是什么时候睡着的，也许根本没睡，只是在模糊意识与寒冷交织中反复昏沉。
她的脑袋重得像灌了铅，喉咙火烧一样的疼。
胃里也空得紧，自中午喝下那瓶廉价止咳糖浆后，她再没进过食物。
她并不觉得饿。
那是一种更深一层的钝痛，不是饥饿，而是疲惫至极的身体出的哀鸣。
她连睁开眼睛的力气都没有，只是将脸贴在沙褪色的扶手边，呼吸间闻到一股潮湿的霉味。
风声隔着木墙灌进来，似乎更大了。
她迷迷糊糊地往身上拉紧一点毛毯，却因体力不支，连这点动作都显得费劲。
她手指蜷了蜷，骨节冰凉僵硬，一触碰就生出刺痛。
她的鼻尖已经冻得通红，眼角也湿润烫，她却不知道那是不是因为冷，还是烧。
也可能是因为别的什么，比如一种更深的空。
屋里没有钟，只有她自己心跳的声音，极缓，极弱，好像下一秒就会沉寂下去。
她不是没想过离开霍格沃茨会是什么样，但真正经历时，才现那些温暖得像梦一样的片段真的只是暂借的幻觉。
一旦回到这里，孤独便成了唯一的真实。
她终于睁开眼睛，世界晃了一瞬，视线里的一切都有些模糊。
她看着昏黄天光洒在她破旧的鞋子上，那上面还沾着雪化后的泥浆和花瓣的颜色。
那些花…她握了一整天，却一朵都没有带回家。
她只带回了寒气和风声，带回了重新被提醒的现实。
她想起了西奥多。
不是那天早晨他红透耳尖时的模样，也不是他低头对她笑，说“你想怎么样都行”
时的柔软语调，而是他那天想找她却找不到，眉头紧蹙的神情。
【他一定会觉得奇怪吧。
为什么她又消失了。
为什么她好像什么也没说，却又突然不见了。
】
可她无法说出口。
她不是不想信他，而是不敢。
她怕那信任变成了一个笑话，到最后，她连仅存的骄傲都失去了。
一阵风从墙角渗进来，扑在她裸露的脚腕上，像有什么冰冷而无形的东西悄然缠绕。
她打了个喷嚏，身子轻微一抖，随后蜷得更紧了些。
在毛毯之下，她的手悄悄从破口中探出，指尖掀开一层角落的旧纸板，从中抽出一张黄的牛皮纸，那是她从霍格沃茨带回来的那张时间表。
是用羊皮纸工整书写，写着她每日课程和课室安排的小东西。
她用这纸垫在她最早画西奥多的那张画下面。
那幅画已经有些皱，但西奥多在画中的模样却始终清晰。
他斜靠在图书馆的高背椅上，光线落在他蓝色的眼睛里，专注地读书。
她盯着那幅画看了许久，然后像突然意识到什么似的，将它重新藏好，藏得很深很深，仿佛怕它也被这破败吞没。
夜色已深，冷风依旧。
阿兰娜将身子尽可能地蜷缩进毛毯之中，头顶是摇摇欲坠的天花板，耳边是外界冷峻无情的风声，而她，就这样独自躺在风雪未至却早已寒彻的世界里，熬过又一个圣诞夜。
没有树，没有灯，没有歌，也没有人。
但她闭着眼，一声不吭，就像小时候无数次一样，对自己说。
“再过一夜，就好了。”
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图书馆内暖光幽暗，壁炉边火苗闪动，映得厚重木架上的古书都仿佛多了几分年岁。
圣诞节前夕的霍格沃茨异常安静，大多数学生已经离校，留下的不过寥寥几人。
空气中飘着旧纸张的气息，偶尔传来羽毛笔在羊皮纸上划动的轻响。
哈利和罗恩并肩坐在靠窗的长桌边，桌面摊满了各种关于尼可·勒梅的书籍与资料。
窗外白雪覆盖了远处的草地和塔尖，月光透过高