着，偶尔“嗯”
一声。
等把最后一根绳子系紧，他拍了拍“塔”
身，青砖稳稳当当的，草龙也被扶直了。
“先这样，结实了。”
他站起身，拍了拍裤腿上的土，目光扫过院子——软榻上林夜正翻着本旧书，阳光落在他脸上，脸色比前几日多了点红润，不是那种虚浮的粉，是透着气血的暖。
邹善的视线在他身上停了一瞬，才收回目光，拿起锄头继续往菜畦走，“夕桐的法子，等他忙完了让他教你。”
深秋的清晨最是冷。
天刚蒙蒙亮，东边的天只泛着点鱼肚白，院子里还蒙着层薄薄的霜气，草叶上结着细小的冰晶，风一吹，透着骨缝的凉。
厨房的灯却早亮了，窗玻璃上凝着层白雾，粥香混着水汽从窗缝钻出来，在冷空气里凝成团，慢慢散开。
院角那片空地上却立着道身影，离厨房的暖隔着丈远。
是邹善。
他换了身深灰色的练功服，布料厚，贴在身上勾勒出精壮的身形——肩背宽实，腰腹收得紧，常年劳作的肌肉是硬实的，不是那种虚浮的壮。
手里握着柄刀，不是昔日战场上那柄饮血的长刀，是柄样式古朴的厚背刀，没开刃，刀身沉黑，在清冷的晨光里泛着哑光，刀鞘上缠着旧布条，是他自己缠的，防滑。
他双脚微分，与肩同宽，脚掌稳稳踩在结了霜的泥地上，鞋边沾了点白霜。
脊背挺得笔直，像院外那棵老梧桐，连风都吹不动。
那只曾经断裂的右手，此刻稳稳握在刀柄上，指节因用力而微微白，贴着刀柄的布条，却不见丝毫颤抖。
左手虚扶在刀背中间，掌心离刀身寸许，像在感受什么。
呼——吸——
他的气息绵长而沉静，鼻息间呼出的白雾轻轻飘起，又被风打散，仿佛与这清冷的晨光融在了一起。
院子里静得很，只有远处偶尔传来的鸡鸣，和厨房里粥翻腾的“咕嘟”
声。
骤然间，他动了！
没有花哨的起手式，就是最简单的一记斜劈！
右手握刀下沉，再猛地向上扬起，刀锋破开凝滞的空气，出“呜”
的一声——不是尖锐的响，是沉闷而锐利的沉，像斧头劈进厚木里的动静。
动作不算快，却带着种千锤百炼的沉，腰胯跟着拧转，能看见他后背上的肌肉绷起，力量从足跟升起，顺着腿骨往上爬，贯通脊背，最终凝在右臂上，再顺着手臂传递到刀锋！
那曾经重伤的右臂，此刻肌肉贲张着，青筋在皮肤下隐隐跳动，动作流畅得没有一丝滞涩。
从抬刀到劈下，再到收势，一气呵成，仿佛那场断骨裂筋的痛，不过是场远得记不清的梦。
劈、砍、撩、刺……一招一式都是老底子的功夫，古朴却凌厉。
刀光在他周身划出冷冽的弧线，卷起地上的落叶与薄霜，叶子被刀风扫得“簌簌”
响，霜粒在空中散成白雾。
每一次挥刀，都跟着短促有力的吐气，“哈”
一声，白雾在嘴边凝成缕，又被刀风带散。
汗水很快浸湿了他的鬓角，顺着刚毅的下颌线往下滑，滴在冰冷的泥地上，“啪”
地砸出个小湿痕。
他练得极专注，眼神沉静得像口古井，只有刀锋所向时，才闪过点锐光。
那是沉淀了岁月与血火的刀法——早年在战场上是杀伐的狠，如今却多了份守护的重，每一刀劈出去，都像在为身后的人挡着什么，凌厉里裹着内敛的锋芒。
刀锋过处，空气仿佛被生生割裂，留下道无形的轨迹，连风都绕着走。
厨房的窗户“吱呀”
被推开条缝，林昼揉着惺忪的睡眼，小脑袋探出来，头还乱糟糟地支着。
“老爹？”
他含含糊糊地唤了声，看到院中那沉凝挥刀的身影，顿时不困了，眼睛亮晶晶的，扒着窗沿一动不动，小嘴微张着，看得入神。