听得见真相的人。”
里正战战兢兢迎上：“将军，此等言语蛊惑民心，已报上官备案……”
韩烈不语，只道：“带路。”
他要见那人——那位失聪多年的女乐师。
茅屋简陋，女子坐在窗边，手中抚着一架残破古琴。
她听不见人声，却能通过地面震感感知脚步。
见韩烈入内，她抬头，以唇语相迎。
没有愤怒，没有哀求。
她只递出一本手抄乐谱，纸页泛黄，字迹娟秀。
韩烈翻开，扉页上写着：
“我听不见人声，但能感受琴震——你们的心跳，我都记得。”
他心头一震。
当夜，他亲笔誊录全谱，加一封密信，快马送入京城：
“有些声音，耳朵听不到，但刀砍不断。”
风，依旧在吹。
数日后，麴云凰收到第一批复信。
来自江南的信中夹着一片桑叶，叶面用细线绣着三个字：“我们也听。”
北方边镇寄来的竹筒里，藏着一块烧焦的乐谱残角，背面刻着：“曲未绝，人未哑。”
而最远的一封，来自西南瘴地，信纸粗糙，字迹歪斜：
“你说谁定祸福？我们开始写了……”
她展信默然，指尖轻抚银铃。
铃未响，心已动。
远处，春雷隐隐，滚过荒原。
风没停，只是换了方向。
春雷滚过荒原后，雪却骤然落了下来。
北疆的夜，白得刺骨，天地间仿佛被一层薄纱蒙住，静得连呼吸都显得多余。
麴云凰坐在村塾低矮的案前，油灯昏黄，映着她眉宇间的冷峻。
面前摊开的是各地寄来的信——不再只是桑叶、残谱或粗纸，而是沉甸甸的实证：江南水乡的佃户用墨汁在米袋上写下税吏强征三季粮；陇西寡妇以簪划破裙裾，血书族中长老合谋夺产；更有一封来自幽州边镇的密报，附着半枚断裂的官印泥封，控诉驿丞私扣军饷，竟还伪造兵员名册虚领俸禄。
这些不再是追悼亡者的默证，而是活人对当下的呐喊。
她的指尖缓缓抚过那些字迹，有的颤抖，有的凌厉，有的几乎不成形——但无一例外，都带着一种近乎悲壮的清醒：他们开始说了。
可就在这片觉醒的微光之中，阴影也悄然蔓延。
三封信角泛黑、字迹工整的“反默墙”
抄录送至案头。
一处在豫南，乡绅集资立碑，上书“清誉榜”
，列名“妄言惑众者十人”
，其中竟有两位是鸣社联络人；另一处在河东，县学教谕亲撰《浮言辨》，称“凡揭阴私者，必怀私怨”
，号召乡民“共唾之”
；最狠的一处在关中，一名老农因在默证墙上刻下“县令收贿免役富户”
，次日清晨，家门口便被人泼了猪血，门板上钉着一张黄纸，写着“乱纲常者，天诛之”
。
麴云凰眸色渐深。
她终于明白了——恐惧从未消失，它只是换了一副面孔。
从前是怕说，如今却是怕被说。
从前是刀架在喉，如今是万人指背。
而那些曾经沉默的人，正迫不及待地拿起道德的鞭子，抽向第一个开口的勇者。
这不是倒退，而是更精密的压迫——以“秩序”
为名，以“清议”
为刃，将真相重新钉入黑暗。
她闭了闭眼，再睁时，寒光如刃。
提笔，研墨，取出最后那枚血玉粉——那是当年父亲战死沙场时，母亲咬破指尖混着泪碾成的秘药，传至今日，仅余这一撮猩红。
她轻轻将其融入墨中，墨汁顿时泛起暗金般的流光，似有低鸣隐隐荡出。
《鸣社诫律》四字落纸，力透三层宣。
“不替天行道，不代民立言；
只传音法，不论是非。
鸣者，非判官，非青天，唯耳目而已。
真伪由世评，曲直待时显。”
她写得极慢，每一笔都像在刻骨铭心。
这不是退让，是切割——将鸣社从“审判者”
的位置拉回“传递者”
的本位