寂静片刻后，掌声响起。
不是热烈的欢呼，而是一种沉稳的共鸣，像是大地深处传来的脉搏。
仪式开始的那天清晨，第一缕阳光洒在《聆听堂》的穹顶上，折射出七彩光晕。
第一位来访者是个十岁男孩，名叫小舟。他穿着洗得发白的校服，手里紧紧攥着一张纸条。
“我……我想问一个问题。”他声音很小，几乎听不见。
艾莉蹲下身，平视着他：“你说，我在听。”
男孩咬了咬嘴唇，终于展开纸条，念出上面歪歪扭扭的字迹：
>“爸爸说我不能哭，说男孩子要坚强。可是妈妈走了以后，我一直憋着，胸口好疼……这样真的对吗？”
全场安静。
艾莉没有立刻回答。她只是轻轻牵起男孩的手，然后转向在场的所有人：
“谁能告诉他？”
一位老兵站了出来，眼中有泪光：“孩子，我打过仗，杀过人，也见过战友死在我怀里。但我告诉你??我每个月都会找个没人的地方，大哭一场。因为眼泪不是软弱，是心还在跳。”
一个小女孩跑上前，抱住男孩：“我每天都哭！梦见奶奶的时候，做梦吓醒的时候，甚至吃辣条太辣也会哭！可老师说，这就是‘我还活着’的感觉！”
最后，艾莉从怀中取出那枚光种，轻轻按在男孩胸口。
一道暖流涌入，他忽然感到长久以来压在心头的石头裂开了一道缝。
“你不需要马上变坚强。”她说，“你只需要知道，有人愿意陪你痛。”
男孩终于哭了。
不是压抑的抽泣，而是放声大哭，像是要把这些年积攒的所有委屈都喊出来。
而在第九石柱内部，那一行新浮现的文字静静闪烁：
>**“哭泣不是崩溃，是灵魂在呼吸。”**
日子一天天过去，越来越多的人走进《聆听堂》，写下未曾启齿的秘密。
有人承认自己嫉妒朋友的成功；
有人坦白曾偷偷删除亲人留下的语音记录；
有个母亲哭着说，她其实并不爱刚出生的孩子，因为她还没准备好当妈妈；
还有个老人反复写着同一句话：“对不起，我没能在你最难的时候陪着你。”??那是他对已逝儿子的告白。
每一则留言都会被编号、归档，并由一名“倾听使徒”亲自回复。
没有评判，没有建议，只有理解。
>“我也曾恨过我的父母。”
>“我也曾在深夜想要消失。”
>“谢谢你告诉我这些，因为你让我觉得，我不是怪物。”
某天夜里，艾莉独自坐在塔顶，望着满天星斗。
“你觉得